Malaxi Net a disparu ce matin. Les 1197 pages sont effacés, typepad qui hébergeait le blog a éteint ses serveurs et fermé ses portes. Malaxi net existait depuis septembre 2005 : comment peut-on résumer 20 années ? C’est presque une vie pour l’écoulement du temps sur internet. Le web — et d’une manière générale le numérique — a cette capacité à faire disparaître complètement et définitivement des existences entières en quelques secondes.

J’ai tenté d’effacer mes mauvais rêves en marchant avec les chiens, puis en m’engageant à peindre de grandes toiles. Celles-ci sont sombres et tumultueuses comme mes souvenirs, hantées de mauvais vents et les dernières m’ont laissée dans un état d’épuisement terrible. Comme si elles voulaient ma peau. Chaque fois l’ombre noire se charge des deuils et de toute la douleur que l’époque m’impose

il faudrait s’attacher au regard de la photographe en cet instant. Parfois, on reste des heures au même endroit, presque sans bouger. Richard Brautigan : dit à ce propos : « j’ai même vu le vent s’arrêter dans ma main. »

Une série de silhouettes de laurent peintes d'aprés des observations à la terrasse d’un café d'une station balnéaire en fin de saison 2024.

C’est infernal d’être étranger à soi, à celui qui cherche à récurer sa mémoire pour que rien n’ait plus un air de famille avec ce qui a été, et à chambouler l’échelle des valeurs, déraciner les souvenirs comme on déracine les mauvaises herbes. Jean-François Samlong

J’ai longtemps cru que le matin ne m’aimait pas, qu’il me délaissait encore engourdit de mes rèves pour s’occuper du monde, des autres. Je n’étais pour lui, qu’une ombre claire contournant des édifices fragiles, survolant un par un, les liens qui me retenaient à des souvenirs douloureux de la veille.

Je me souviens avoir volé la silhouette d’une fille sur la plage, un dimanche au Lagon. Elle était venue parler longuement, comme si le fait de dessiner son ombre sur ce monde impliquait d'en faire aussi une histoire. Une vie en tropique, sur une île que d’aucuns imaginent paradisiaque et qu’elle rêvait de quitter.

« Il neige sur Savannah » est une histoire d’amour qui commence entre deux personnages qui n’auraient jamais dû se rencontrer. Deux silhouettes qui se croisent et s’accrochent dans un lieu de transition, fuyant ensemble une vie qui ne leur correspond plus. Le drame est amené par petites touches et le regard porté sur l’adultère est tout à fait surprenant. De très belles images sur le côté éphémère de l’amour. Joanne Caux. 

" Nous devons nous y habituer : aux plus importantes croisées des chemins de notre vie, il n'y a pas de signalisation." Ernest Hemingway 

Dans une conférence donnée à Madrid le 6  mai 1916, Bergson* aborde un thème qui me trouble “Notre personnalité, […] c’est une continuité de mouvement, une con­tinuité de changement”, observe-t-il. Des cassures  menant à ce qu’on a longtemps appelé des dédoublements de personnalités.

Elle est attirée par des petites choses, des détails que d’autres ne remarquent pas : les rides de sourires que font parfois les arbres, comme ce regard clair un jour qui entra dans le sien en posant la main sur la sienne, en silence, pour qu’elle se calme alors qu’un orage allait éclater. Les couleurs ingénues de l’automne finissant lui rappelle ce geste conciliant.

La vraie souffrance, après tout, n'était pas que le monde eût volé en morceaux; cette explosion était même plutôt un soulagement. La vraie souffrance était que le monde continuât d'exister, entier, ordinaire, et qu'il fallût s'acharner à y vivre. Iris Murdoch - Le château de sable

Ces Nouvelles fonctionnenet comme une rame de métro. Les histoires sont des stations ; indépendantes et intimement liées entre elles pour former un récit captivant. "Un livre original dans son histoire et dans sa narration ." Yvon eirman

La vie ne doit pas être un voyage en aller simple vers la tombe, avec l'intention d'arriver en toute sécurité dans un joli corps bien conservé, mais plutôt une embardée dans les chemins de traverse, dans un nuage de fumée, de laquelle on ressort usé, épuisé, en proclamant bien fort : 'quelle virée'. Hunter S. Thompson

Parfois, en montant à bord du bateau reliant un continent à une île, il se sentait en cavale, persuadé de déroger à des destinées toutes tracées. De Reggio de Calabria à Messine, de Bolivar Side à Galveston. Dans le parfum des tamarins et de la pluie tropicale à l’aéroport de Gillot ; lorsque personne n’attend et qu’il allait sans but précis,

"J’aimerais qu’il existe des lieux stables, immobiles, intangibles, intouchés et presque intouchables, immuables, enracinés ; des lieux qui seraient des références, des points de départ, des sources ..." Georges Perec

Le marcheur d'Alexandre Mijatovic partage ses rêveries, ses doutes et ses peurs entourés d'un univers de voyage et de couleurs, contraste parfois fauve,

Nous avons marché, la chienne et moi comme nous l’avons fait, me semble-t-il, depuis toujours, remontant une draille* cévenole à la conquête d’un vol de bartavelles. La chienne, avide, rêve de tenir dans sa gueule la rançon ensanglantée d’une promenade matinale en chasse prolifique. Mais nous ne chassons que les silhouettes d'oiseaux, avec les yeux pour fusils.

L’acrasie : Il existe un concept qui exprime une «faiblesse de la volonté», C'est le carburant le plus représenté dans la littérature de la Beat génération et thème récurant de la culture rock. Compagne de certains auteurs, elle fut aussi l’instigatrice de nombreux personnages de romans célèbres pour cause de drogue, d’alcool ou de désespoir :

Ce petit ouvrage dont le titre est associé à l'émission de radio du même nom contient d'incroyables nouvelles. "Vous êtes vous déjà demandé à quoi pensent les gens qui déambulent dans les rues ? A quoi rêvent les personnes assises en terrasse de cafés parisiens ? Quelles étaient leurs histoires ? Et bien voilà, pour connaître les états d’âmes d’un pigeons voyageur, d’une midinette ou d’un cœur de fleur rien de tel que de plonger dans l’univers des nuits off." Lydie Dubol 

J’aimais entendre les bruits de la rue à l’aube lorsque les premiers clients arrivaient. La cafetière balançait des vapeurs sucrées qui se mêlaient aux parfums âcres de l’huile et de la graisse. Le poste de radio grésillait les informations du monde dans le tumulte des craquements d’acier, d’outils tombant au sol mêlés aux vrombissements des moteurs. J’aimais particulièrement celui des Panhard. Leur rugissement ressemblait tellement à celui d’un animal sauvage.

" Ne marche pas devant moi, je ne suivrai peut-être pas. Ne marche pas derrière moi, je ne te guiderai peut-être pas. Marche juste à côté de moi et sois mon ami." Albert Camus

« Parce qu’au bout du compte, tu ne te souviendras pas du temps passé au bureau ou à tondre la pelouse. Va grimper cette foutue montagne » Jack Kerouac

Que saisissons-nous des gens, la première fois que nous posons les yeux sur eux ? Leur vérité, ou plutôt leur couverture ? Leur vernis, ou leur écorce ? Avons-nous à ce moment-là une chance unique de les percer à jour, ou est-ce que cet espoir est absolument vain, parce que le premier regard passe toujours à côté de ce qui est important ? Julia Kerninon